Estalla el grito contenido,

llueven las palabras,

proyectando sombras de ceniza,

cogen impulso con cada latido,

avalancha de ideas marchitas,

de entre las palmas, pupilas, pulmones,

susurra cada linea hasta llenarlas.

Abre la puerta: es la poesía,

mirada envejecida, ¿cuánto hace?

Trazos de carbón entumecidos,

hasta que cae la mano inerte.

Silencio.

Sonrisa.

                                                                                                                                                                                                         (Marzo,2020)